En el país de los poetas locos

Era estupendo quemar.
Ray Bradbury

porque se trata del poder de la palabra
en una sociedad sin recuerdos
y se los quema
y se los olvida

no hay lugar en el mundo de la imagen
 

el sentido se derrite en esa muerte
no se piensa
no se puede
 

no hay rugosidades sin la incertidumbre
 

pero hay subversivos
desde el centro irradian
reverberan más allá del silencio
 

hay locos en un bosque hecho de poemas
 

cada uno

ahora

es libro

EUGENIO POLISKY

Que pueda

que las gaitas no callen en otoño
y las notas sean siete veces siete
que los lirios vuelen
están hechos de viento
y el mar descargue su ira contra el muro
que atosigue de sal los fusiles
y los oídos de caracol
que en los asilos
los locos sean internados de locura
y baste el vino para lograr la razón
que pueda él dejarme como un buey
arrastrando los montes del pasado
la mirada de vidrio frente al tren
despavorido
al molinete y su mercado
a los buitres sobrevolando el David

ÁLVARO OLMEDO

Locos por un día

Hoy tengo ganas de pintarme con estrellas,

de ser la mujer invisible,

tengo miedo de la gente cuerda

que trepa escaleras mecánicas

adentro de sus trajes de oficina,

para ellos despegar los pies de la tierra

siempre despertó sospechas,

y yo, yo estoy volando alto,

- ¡Bienvenida locura!,

entremos en los subterráneos de Buenos Aires,

para maquillar las miradas de cartón,

repartamos sombreros de amapolas,

tiremos serpentinas de color,

hagamos un baile con la gente cuerda,

con tanta cordura aprisionada,

¡no te detengas, locura!, ven conmigo,

dejemos que hoy,

todos estén bajo sospecha.

MARTA LÍA BROSSA

Andamios

Trepo a los andamios de la locura

a su alto mirar

desde ese niño tornasol

que grita por salir en todas las páginas

de lo espontáneo

Subo hasta la risa reparadora

hasta la elástica pintura de los gestos

Me arrimo a la fachada de esta casa

vuelco en ella todas las luces

y todos los asombros

Una fiesta de disfraces

se proyecta de cuerpo entero

en cada grieta

en cada mancha

y van surgiendo niños desde las paredes

niños locos

que en sus manos preservan

ese color

que alguna vez olvidamos

JUANY ROJAS

La ceguera de la luz

hay un ruido en la cresta de la tarde
un despertar en la cuesta de los días o un aumento de calor en la nada
una noche con sal
un cielo en el armario
marfil en el cuerno de las gotas
notas que destilan como polvo
una horma de pan en la muerte de un campo
muerte desflorada de un grito
un ciego en el fondo de la luz
hay un nudo en el caos
los nudos se desatan y se atan
hay una noche
un germen
un calvario
el viento aroma crestas de locura
un germen de semilla en el vientre del mundo
la locura se adorna con mantillas
la barriga del mundo tiene un nudo
distendido
vacío
desatado
un nudo en el cordón

nace luz en lo ciego
 

pero no ve

ADOLFO JACK ZUTEL

(Nuestros ríos se quebraron)

Nuestros ríos se quebraron.
Se derritieron las palabras.
Las miradas hirvieron,
creció el mundo,
se pobló el corazón
con otros corazones.
Y siguieron fluyendo las aguas
de otros cauces sin fisuras.
No me permito olvidar
que nos ha separado la muerte.
Promesa cumplida.
Tarea completa.
Enterrado este cadáver.

SEBASTIÁN OLASO

(Gira y gira)

Gira y gira

la mueca del tiempo

Entre soles

y lunas

amanece quebrada

la conciencia

Mi ser

llora

sin llorar

grita

sin gritar

Busca una luz

que me refugie

un asomo

a la cordura

MOLLY BIC